«Займись вязанием, - высокомерно ответил мне муж. – Никогда не станешь писателем, это – не твое!»

Моя приятельница – писатель. Причем не какая-то графоманка, а - настоящая светская львица, со всеми атрибутами успешности. Пишет по пять романов в год, телевизионщики, как она говорит, выстраиваются к ней в очередь за произведениями. 

- Понимаешь, главное сегодня – нехватка идей, - горячо объясняет она мне. – Писать сейчас многие умеют. И неплохо. Но для того, чтобы создать цельное произведение, настоящее полотно из событий, переплетенное красивыми словесными бантиками, узорчиками, размышлениями, сдобренное картинками из реальной, а не вымышленной жизни – нужен талант. И огромный!

И она права: всегда была талантом во всем, я равнялась на нее, гордилась. Единственное, о чем она о себе скромно умолчала: она - великая труженица. Ведь хоть какой талант будь у человека, без каждодневного упорного труда успеха не видать! Это же аксиома, и ее доказывать не надо! 

А начиналось все неожиданно. Она сама мне все рассказала, а я поначалу не поверила:

- Вышла замуж я за красавца и умного парня, - начала свой рассказ моя бывшая приятельница. – Любовь у меня была большая, настоящая. В первые годы мы просто наслаждались нашими отношениями, и я даже иногда не верила своему счастью: мол, за что все это – и мне? И вот однажды решила тонко и трепетно признаться мужу в любви. Необычно. Нестандартно. И сама от себя этого не ожидала.

Написала рассказ. Посвятила его мужу. В нем описала наши с ним отношения – от зарождения до расцвета. Ну, конечно, не без пикантных деталей. Но это же про любовь! Конечно, была молода, наивна и где-то, возможно, мне изменило чувство меры, такта, вкуса.

Напечатала свое первое «любовное» произведение на машинке сестры, чтобы муж по почерку не распознал «автора» и однажды вручила своему драгоценному супругу:

- Моя знакомая вот написала эссе о любви… - невинно глядя на мужа, прочирикала я. – Просит меня сделать анализ. А я по секрету показываю тебе. Что скажешь?.. – я едва дыша протянула мужу пачечку из пяти машинописных страниц.

Через полчаса из кухни послышался хохот. Все, что было дальше, пересказывать не хочу. Вспоминать это больно и обидно. Суть в том, что муж, конечно, сразу поняла, кто автор «рассказа». Но не это больше всего меня потрясло. Он высмеивал каждое мое слово, адресованное ему.

Возможно, такие обороты, как «молодой барс» или «тонкие пальцы сексуального бога» могли покоробить. Но жена посвятила ему рассказ! И наивно хотела скрыть авторство! Вместо восхищения или, как минимум, эмпатии я получила в ответ вагон насмешек, а некоторые мои обороты речи из «рассказа» потом стали, как бы сейчас сказали, «мемами» в его общении. «Это не твое – писать, - небрежно бросил он мне. – Займись вышивкой или вязанием». Хорошо хоть, он не рассказал позже про этой своей или моей маме, друзьям. Хотя кто его знает?.. 

Потрясенная, униженная и пристыженная выхватила листки из его рук. Что говорить, как реагировать на это, я не знала. Тогда я твердо решила: буду писать. И начала создавать свои творения «в стол». Припрятала свое откровенное, но искреннее творение от глаз подальше. А не так давно оно попалось мне на глаза, и я порвала и выкинула бумаги.

С тех пор любовь моя пошла на убыль. Нет, внешне я не показывала ничего. Родились две дочки, шло время. Муж иногда напоминал про «мемы». Незло так, но ехидно и больно – для меня.

Но однажды я собрала дочек, запаковала чемоданы и взяла билеты на самолет в далекий город России. Остальное ты знаешь.

Она закончила говорить, надписала ручкой мне пару своих новых романов. Мы допили коктейли: назавтра она улетала в свой далекий город. К взрослым дочкам, к матери и своей любимой работе. Она стала писать, и никто ее не высмеивает!

Об одном я не спросила ее, как-то к слову не пришлось: «А что стало с твоим бывшим мужем?» - вертелось у меня на языке. Но самолет улетел, значит, мне это знать и не надо.