– Потом скажешь «спасибо», что я вас развела, – убеждала меня подруга

— Мне кажется, вам с Артемом стоит разойтись, — произнесла Вика, отодвигая пустую тарелку. 

Я замерла с кусочком круассана в руке. 

— В каком смысле? Ты о чем? 

— В прямом. Ваш брак себя изжил. Ты этого не видишь, а я со стороны заметила давно. — Она посмотрела на меня, и в ее глазах я увидела не дружескую теплоту, а холодную решимость. — Я возьму эту ситуацию в свои руки. 

— Вика, ты в своем уме? Это моя жизнь! Мой муж! 

— Именно поэтому. Как твоя лучшая подруга, я не могу молча наблюдать за этой ошибкой. — Она поднялась и направилась к вешалке. — Кстати, Артем сам мне написал. Завтра мы уезжаем в горный санаторий. Обсудим все детали без лишних эмоций. 

В ушах зазвенело. Я не могла вымолвить ни слова, наблюдая, как она накидывает пальто. 

— Ты… едешь с ним? — наконец выдавила я. 

— Естественно. Мужчинам иногда нужен переводчик, чтобы понять очевидное. Он все тебе объяснит по возвращении. 

— Да как ты можешь?! Это же мой супруг! 

— Я все прекрасно осознаю. И поэтому помогаю тебе. Потом скажешь «спасибо». — Рука уже лежала на дверной ручке. — Он тебе не пара, Алина. 

Вечером Артем вернулся с работы, рассеянно поцеловал меня в лоб и сел ужинать. 

— Слушай, завтра уезжаю, — бросил он, пробуя салат. — В санаторий, внезапно выдали путевку. 

— Один? — спросила я. 

— Нет, с коллегой. С Викой. Помнишь, мы виделись на твоем дне рождения? Очень разумная женщина, сразу видно. 

Я промолчала. Все было ясно. 

На следующее утро, проводив его, я получила смс: «Не волнуйся. Я действую в твоих интересах. Оценишь позже». 

Пятнадцать лет дружбы и три года брака рассыпались в прах за мгновение. 

Позвонила бабушка. 

— Внученька, что-то голос у тебя усталый. Артем дома? 

— Уехал, бабуль. По работе. 

— А мне все кажется, что он тебя не греет. Вы как два айсберга в тумане. Ты заслуживаешь большего, золотко. 

После ее слов я оглядела квартиру. Его книги, его фото, но словно бы не его душа. Все было стерильно и правильно, как в гостиничном номере. 

Вечером позвонил Артем. 

— Как ты? — в его голосе звучала непривычная живость. 

— Как всегда. А ты? 

— Знаешь, здесь прекрасно. И Вика… она невероятно глубокая собеседница. Мы много беседуем. 

— О чем? — спросила я, сжимая трубку. 

— О тебе. Она рассказала, что ты в юности писала стихи. Почему ты скрывала? Говорит, у тебя был дар, но ты зарыла его в землю. 

Я онемела. Я и правда когда-то писала, в тайне ото всех. 

— Она считает, что мы несчастливы вместе, — продолжил он. — И знаешь, я начал сомневаться. Я не скучаю по тебе здесь. А ты? 

Я посмотрела в окно на проезжающие машины. Скучала ли я? Нет. Лишь тихая пустота. 

— Нет, — прошептала я. — Не скучаю. 

— Тогда зачем это все? — его вопрос повис в воздухе. 

После его возвращения мы разговорились. Он сказал все то, что я уже поняла сама: мы стали удобными соседями, а не любящими супругами. Мы решили разойтись тихо, без сцен. Он съехал. 

Вика звонила, пыталась объяснить, что хотела как лучше. Я не стала выяснять, что двигало ею на самом деле — желание моего счастья или ее собственный интерес. Это уже не имело значения.