– Я тоже его девушка, как и ты, – услышала я по телефону женский голос, но его обладательница не знала, как сильно ошибается

— Настя? Привет, я Ирина. Мы не знакомы, но... — пауза в трубке, — я тоже его девушка. Как и ты. Игорь мне всё рассказал про вас... про ваши «отношения». Я просто не могу молчать. 

Я замерла у окна. Вечер был таким обычным до этого звонка. «Его девушка»? Какие отношения? Я опустилась на диван, сжимая телефон. 

— Что ты хочешь сказать, Ирина? — спросила я, собираясь сначала выслушать. 

— Хочу, чтобы ты знала правду! — в голосе Ирины слышались и злость, и отчаянная жалость. — Что он лжец. Что он обманывает нас обеих! Он клялся мне, что ты... что ты просто его подруга детства, с которой всё давно кончено, но он «чувствует ответственность». А теперь я вижу его смс тебе... Ласковые. Он обещал мне разорвать это! Я думала, ты тоже в неведении, что он нас обеих дурачит... что ты просто ещё одна его несчастная девчонка. Я хотела предупредить тебя. 

Мой Игорь. Муж, который целовал меня сегодня утром, обедал со мной, обсуждал планы на выходные. Муж, который, как выяснилось, рассказывал своей... своей девушке Ирине, что я — его подруга детства. Его ответственность. Его прошлое. 

— Ирина, — произнесла я. — Ты очень сильно ошибаешься. Насчёт меня. 

— Ошибаюсь? — она усмехнулась. — В чём? В том, что он тебе врёт? Или в том, что ты ему веришь? 

— В том, кем я ему прихожусь. — Я сделала паузу. — Я не его подруга детства. И не его «девушка», как ты. Я его жена. Вот уже семь лет. 

Тишина в трубке. Казалось, связь прервалась. Потом до меня донесся короткий, сдавленный вдох – будто человеку внезапно перекрыли кислород. 

— Что? — прошептала Ирина. — Жена? Но... но он же... Он сказал... Он клялся, что женат не был! Что это ты... что ты всё время звонишь, требуешь внимания, что ты не можешь отпустить прошлое! Он... он говорил, что скоро уедет с тобой куда-то далеко, чтобы «разрулить» эту ситуацию... 

Теперь картина сложилась. Жалкая, гнусная картина. Он не просто врал мне. Он врал ей. Он создал для нее целую легенду, где я – навязчивая бывшая, а она – его настоящее счастье. И одновременно клялся мне в вечной любви, делился планами на отпуск, который, видимо, в её версии был «разруливанием» со мной. Он играл нами обеими, как жалкими марионетками. 

— Этот «отъезд», — продолжала я, — мы обсуждали его вчера. Это наш общий отпуск на море. На годовщину свадьбы. 

Из трубки донесся стон, переходящий в рыдание. Не крик, а именно стон – звук полного краха, разбитого вдребезги мира. 

— Нет... — простонала Ирина. — Не может... Он же... Он любит меня! Он звал меня замуж! 

— Видимо, не только тебя, — отрезала я. Внутри стало холодно. — Спасибо за звонок, Ирина. Ты... открыла мне глаза. На многое. 

Я не стала слушать её рыдания, её обрывочные слова, полные ужаса и неверия. Я просто положила трубку. В квартире пахло кофе, который я варила для Игоря. Для моего мужа. Для лжеца, который был «ещё не женат» для одной и «любил только жену» для другой. Тишина после этого звонка оглушала. Тишина перед бурей, которая теперь неминуемо должна была грянуть.