Квартира общая, поэтому могу приглашать сюда, кого захочу, – ответил муж на мое возмущение по поводу непрошеных гостей

Он пришел с работы поздно, а с ним – двое. Сергей и тот рыжий, Витька, кажется. Я только закончила мыть полы, а они уже громко топают по прихожей, принося с собой запах улицы, сигарет и чего-то дешевого, пивного. 

– Привет, зайка! – бросил он мне, уже направляясь к кухне с гостями. – Сейчас мы чайку по-быстрому! 

"Чаю" не было. Были три бутылки пива, открытые пакеты чипсов и громкий, перебивающий друг друга разговор о футболе. Я сидела в гостиной, пытаясь читать, но слова прыгали перед глазами. Смех, хлопанье по столу, мат через слово. Моя тихая суббота рассыпалась на осколки. Я чувствовала себя чужой в собственном доме. 

Через два часа рыжий ушел. Сергей остался. Они перебрались в зал, включили телевизор на полную громкость. Я терпела еще час. Потом не выдержала. Заглянула в дверной проем. На диване – Сергей, сползший набок, с открытым ртом. На полу – пустые бутылки, крошки чипсов на только что вымытом паркете. Мой муж сидел в кресле, уткнувшись в телефон. 

– Игорь, – окликнула я мужа. – Уже поздно. Пора заканчивать. Сергей, извини, но тебе пора. Мне завтра вставать рано. 

Он поднял на меня удивленные глаза, будто я говорила на тарабарском. 

– Чего? Серёга только расположился! Отстань, не придирайся.

Гнев, копившийся весь вечер, хлынул наружу. 

– Придираюсь?! Посмотри вокруг! Грязь, шум, уже полночь! Ты привел своих гостей без предупреждения! Это же наш дом! Мое личное пространство! Я не могу так жить! 

Он медленно встал, лицо налилось краской. Не глядя на спящего Сергея, он шагнул ко мне, снисходительно, как к капризному ребенку. 

– Наш дом? – он усмехнулся. – Квартира общая, запомни. Моя половина. Поэтому могу приглашать сюда, кого захочу. Твои истерики меня не интересуют. Не нравится – вали на свою половину и не высовывайся. 

Он повернулся, плюхнулся обратно в кресло, уткнувшись в мерцающий экран. "Общая... Моя половина... Кого захочу".

В ушах звенело. Он не просто привел гостей. Он четко обозначил границы. Его территория. Его правила. Его право топтать мой покой. Я – лишь сожительница на его квадратных метрах. Он впервые так себя вел. 

Закрыв дверь в зал, я прошла на кухню. Моя половина. Где она? В спальне? В ванной? Я включила свет. Даже здесь, на "моей" кухне, царил его беспорядок. 

Села на стул, обхватив голову руками. За стеной доносился храп Сергея и мерный гул телевизора. А я сидела одна в холодном свете лампы, осознавая простую, страшную вещь: у меня больше нет дома. Есть место, где я сплю. И есть второй хозяин, который может ворваться в него с кем угодно, когда угодно. Просто потому, что он тоже собственник. 

Раз он посмел так себя вести, нам незачем вместе жить в этой квартире. Завтра подам на развод, а потом у каждого из нас будет своя «половина», но уже не в этом доме.