«Мне хотелось выть от боли, биться головой о стену и вцепиться ногтями ей в лицо…»

Вот недавно было Прощенное воскресенье. Моя «личка» в соцсети оказалась заполненной посланиями типа: «Прости меня!» Пришло с десяток смс-сообщений. Я привычно ответила: «Бог простит. И ты меня тоже прости». Смесь язычества, христианства и еще каких-то глубинных, никто не знает, откуда пришедших традиций, верований, учений. 

Почитала, что пишут другие про этот обычай.  Кто-то яростно отрицает и говорит, мол, никогда не простит никого и, мол, не делайте гадостей, и прощать не надо. Другие по шаблонной привычке прощают и просят прощения. Третьи не понимают смысла, не отвечают, так как давно всех простили.

Я задумалась: а есть ли мне кого прощать? За что? И надо ли? И поняла: у меня на этот счет есть, как говорил известный телевизионный доктор Хаус из десятых годов, «своя история». Она одна. Она ужасна. Со страшным исходом. Но что это означает? Ответа на это у меня до сих пор нет. Хотя прошло уже более двадцати лет.

Мне хотелось вцепиться в лицо медику ногтями, а дома – выть, кричать, биться головой о стену. Но прошли годы, и я настояла, чтобы моя малышка и красавица пошла в «нормальную» школу. Да, было трудно. Невыносимо. Я часто ходила на могилу мамы и просила совета, помощи, поддержки и подсказки. Не уверена, что мама там слышала меня, или что-то смогла для меня сделать. Наверное, она все же как-то помогла. В общем, мы пошли в первый класс обычной школы.

 - Заберите свою дурочку! – закричала на меня наша первая учительница, когда под Новый год я пришла узнать, почему моя девочка все время приходит из школы в слезах. – Она не умеет держать ножницы! Ее ненавидит весь класс! Ей место не здесь!

Никогда не смогу даже повторить те слова, которые услышала от педагога. Она была молодая, лет 25, сама еще не имела детей и представить не могла, как это – ребенок-инвалид на одних руках.  Зато после этой страшной сцены меня догнала одноклассница доченьки и шепнула: «Мы ее любим, вашу дочку. Пусть не плачет. А учительница вчера оттаскала ее за косы при всех, всяко обзывала. Она плакала. Ваша дочка. Но вы не говорите, что я сказала». Девочка убежала, а я готова была порвать весь мир. В тот миг я осознала, что эта женщина – мой главный враг на этой Земле. Я ненавидела ее.

Мы ушли из той школы, было еще труднее бороться с жестокостями нашего общества. Не буду описывать, что и как было дальше. Сегодня моей красавице тридцать лет, у нее все хорошо. Ее недуг почти незаметен окружающим, она – бесконечно добрый,  умный и порядочный человек.

Простила ли я ее после всего, что узнала? Разве это можно понять? Анализирую свое состояние и стараюсь, хочу простить, выпустить зло из души и сердца. Ходила к батюшке. На мои вопросы он не ответил. Грешна, но решила для себя: пока простить, а тем более  - забыть – не могу. По крайней мере, пока. Не готова. 
Вот такое выпало у меня нынче «Прощенное воскресенье».