Любовница мужа позвонила мне и сообщила, что он подал на развод

мнение читателей

Голос в трубке звучал непринужденно, но где-то под ним сквозили стальные нотки. Я замерла у окна, прислонив к уху телефон. За стеклом лил дождь, а на столе дымилась чашка кофе — обычное утро, которое теперь треснуло пополам.  

— Простите, с кем я говорю? — спросила я, хотя сразу поняла. Тот смешок, легкий и торжествующий, выдал ее.  

— Ольга. Мы… встречались с твоим мужем пару месяцев назад. — Пауза. — Ну, ты же в курсе, да? Он говорил, что ты все простила.  

Простила. Да, простила — после ночи, когда он рыдал в гостиной, называя себя подонком, клялся, что это больше не повторится. Мы ходили к психологу, спасали то, что еще можно было спасти.  

— Я в курсе, — ответила ровно. — Но при чем тут развод?  

Она засмеялась, и от этого смеха по спине побежали мурашки.  

— Сергей не признался? Милый… Наверное, боится ранить тебя еще сильнее. Но документы уже поданы. Он выбрал меня.  

Сердце упало куда-то в пятки, но я вдохнула глубже. Вспомнила, как неделю назад он принес мои любимые пионы, обнял перед сном и прошептал: «Спасибо, что ты есть».  

— Ольга, — перебила я ее монолог о «настоящей любви», — Сергей дома. Сейчас спит. Хочешь, разбужу?  

Тишина. Потом удивленно:  

— Врешь. Он…  

Дверь щелкнула. На пороге стоял он — мокрый от дождя, с пакетом из кондитерской, где продавали мои любимые пирожные.  

— Кому звонишь? — спросил Сергей, сбрасывая куртку.  

Я протянула ему телефон. Он нахмурился, услышав голос, и вдруг побагровел.  

— Хватит! — рявкнул он так, что я вздрогнула. — Я же сказал — это конец! Не звони сюда больше. Никакого развода не будет.  

Он бросил трубку на диван и схватил меня за руки. Глаза его были дикими, испуганными.  

— Ты… ты поверила ей? Я не… клянусь, даже не видел ее с того раза! Она сама приходила в офис, угрожала рассказать тебе еще что-то…  

— Знаю, — выдохнула я.  

— Как… знаешь?  

— Потому что если бы хотела уйти, то сделала бы это тогда. — Я обняла его, чувствуя, как дрожит его спина. — А она просто хочет отнять то, что не смогла получить.  

Он прижался лбом к моему плечу, и я поймала запах его одеколона — тот самый, который дарила ему на годовщину.  

— Прости, — прошептал он. — Я так боюсь тебя потерять.  

— Ты не потеряешь. Пока мы говорим. Пока честны.  

Мы сидели за столом, а дождь стучал в окно, будто пытался что-то стереть. Ольга больше не звонила. Иногда я ловлю его на тревожных взглядах, когда он думает, что я не вижу. Тогда беру его лицо в ладони и целую в уголок губ — туда, где прячется его вина.  

— Мы справимся? — спрашивает он в такие моменты.  

— Уже справляемся, — отвечаю я.  

И верю в это. Потому что наш дом — не скорлупа, которую можно расколоть одним звонком. Мы строили его годами, кирпичик за кирпичиком. И даже если трещины остались — сквозь них теперь пробивается свет.

В рубрике "Мнение читателей" публикуются материалы от читателей.