Невестка всегда всем недовольна, из-за этого каждый праздник заканчивается испорченным настроением

Каждый семейный праздник у меня начинается с надежды, а заканчивается комом в горле. Виной всему — моя невестка, Оля. Кажется, солнце на небе для нее всегда слишком яркое или слишком тусклое. 

Вот и сегодня, день рождения внука. Я с утра на ногах: квартиру до блеска вымыла, торт испекла – трехъярусный, с шоколадной машинкой, как он просил. Салатов наготовила целую гору. Жду гостей, сердце трепещет от предвкушения детского смеха. 

Дверь открывается. Первым врывается вихрем Сашка, восьмилетний именинник: 

За ним степенно входит Оля, ведя за руку младшую, Маринку. Лицо у невестки сразу настороженное, будто нюхает что-то несвежее. Она окидывает квартиру критическим взглядом. 

— Здравствуйте, Галина Ивановна, — говорит она без особой теплоты. — Саша, не шуми, ты уже большой. И обувь сразу снимай, не тащи грязь. 

Я киваю, сохраняя улыбку: 

— Проходите, проходите! Все готово. Сашенька, торт ждет тебя в кухне, но сначала гости соберутся. 

Оля проходит в гостиную, ее взгляд цепляется за новую скатерть. 

— Ну, праздник же, — оправдываюсь я, чувствуя, как улыбка начинает меркнуть. — Хотелось создать настроение. 

Приезжают остальные родственники – моя сестра с мужем, друзья сына. Шум, смех, поздравления. Сашка сияет, разрывая подарки. Оля же перемещается по комнате, как инспектор. Ее замечания сыплются тихим, но отчетливым дождем: 

— Осторожнее с этим конструктором, Саша! Мелкие детали, Марина может проглотить. Галина Ивановна, вы бы убрали его повыше. 

Проходит минута. 

Через секунду. 

— Фрукты эти… Не сезонные. Сплошная химия. Детям такое нельзя. 

Мой сын, ее муж Сергей, ловит мой взгляд и виновато пожимает плечами. Он давно научился не спорить, лишь глубже утопая в своем кресле. Я киваю ему: «Ничего, сынок». Но внутри все сжимается. 

Кульминация наступает за столом. Я несу торт со свечами. Все аплодируют, Сашка задувает свечи. Разрезаю торт, стараясь сохранить шоколадную машинку целой. Даю кусочек Оле. 

Она берет десертную тарелку, ковыряет вилкой. 

Все замерли. Сашино лицо, только что сияющее от счастья, помрачнело. Мой сын отодвигает стул. 

— Оля, хватит! — в его голосе сдержанная ярость. — Торт бабушка два дня делала! Саше нравится! Молчи, наконец! 

Оля вспыхивает, ее глаза становятся ледяными: 

— Что значит «молчи»? Я что, не имею права высказать свое мнение о здоровье собственного ребенка? Или здесь только ваше «нравится» имеет значение? Вечно вы все за ее спиной! 

Она вскакивает, хватает за руки растерянных детей. 

— Пойдемте! Здесь атмосфера удушающая! Поздравления кончились, подарки получили – хватит. Саша, Марина, одеваемся! 

Я сижу, глядя на недоеденный торт. Шоколадная машинка осталась нетронутой. Опять. Ни одного праздника не обходится без ее ядовитых замечаний, без этого финального аккорда – скандала и хлопнувшей двери. Мои старания, моя радость, мое желание сделать всем приятное – разбиваются в мелкие осколки о ее вечное, неиссякаемое недовольство. И кажется, хуже всего – это немой укор в глазах внука, которому снова испортили праздник.