Ты должна готовить мужу только свежее, — убеждает меня свекровь, — разогретое – это не еда

Мы с мужем живем вместе шесть лет, и все это время его мать пытается научить меня «правильно» заботиться о сыне. Ее главный принцип: «Мужчина должен есть только свежеприготовленное». Меня это раздражало с первого дня, но раньше я молчала — из уважения, из страха испортить отношения. Пока не поняла, что уважение должно быть взаимным.  

Свекровь никогда не работала. Ее мир — это кухня с вычищенными до блеска кастрюлями и обед ровно в три часа дня. Мой график иной: я руковожу отделом в клинике, и иногда единственное, на что хватает сил вечером, — разогреть суп, оставшийся с воскресенья. Для нее это кощунство. Каждый визит начинался с открывания холодильника и вздохов: «Опять вчерашнее? Ты же не хочешь, чтобы мой сын болел?» Я сжимала зубы, кивала, а потом неделю чувствовала себя виноватой.  

— Ты должна готовить ему только свежее, — сказала она, словно повторяла мантру. — Разогретое — это не еда.  

Усталость от ночных дежурств, от ее вечных уроков дала о себе знать.  

— Почему? — спросила я спокойно, вынимая тарелку.  

Она замерла, не ожидая вопроса.  

— Вы проверяли? — перебила я. — Лично вы? Или просто верите в то, что когда-то услышали?  

Ее щеки покраснели. Я продолжала, глядя ей в глаза:  

— Ваш сын здоров. Он счастлив. И если ему не нравится моя еда, он вправе сказать это сам. Но он не говорит. Потому что ценит мое время.  

Она попыталась вставить что-то о «традициях», о «роли жены», но я уже не слушала. Впервые за шесть лет я позволила себе не оправдываться.  

— Вы прожили свою жизнь по своим правилам. Позвольте и мне.  

С тех пор свекровь звонит реже. Интересно, что ее бесит больше: мое «непослушание» или то, что сын не встал на ее сторону. Иногда она все же пытается ввернуть колкость о «здоровом питании», но я просто улыбаюсь. Потому что поняла: ее правила — не закон. А мой дом — не ее кухня.  

Сегодня я снова разогреваю рагу. Оно пахнет детством — так готовила моя мама, у которой не было времени стоять у плиты сутками. Муж заходит на кухню, целует меня в макушку и берет ложку.  

— Вкусно? — спрашиваю.  

— Как всегда, — улыбается он.  

И мне больше не нужно других доказательств.