Забери его обратно, он мне не нужен! — заявила новая жена моего бывшего, которая разрушила нашу семью

Три года назад мой брак развалился, как карточный домик. Мы с Дмитрием прожили вместе десять лет. Не идеально, но честно — до тех пор, пока в его жизни не появилась она. Алина. Молодая, настойчивая, с ярко-алыми ногтями и улыбкой до ушей. Он ушел к ней через месяц после того, как я нашла их переписку. Не извинился, не попросил прощения. Просто собрал чемодан и сказал: «Так будет лучше». Лучше для кого? Для него, конечно.  

Первые месяцы я провалилась в пустоту. Плакала ночами, пряталась от друзей, боялась выходить из дома. Но однажды утром, когда мыла тарелку в раковине, я вдруг поняла: если сейчас не перестану, то сломаюсь навсегда. Начала с малого: записалась к психологу, вернулась на работу, которую бросила ради семьи, научилась спать одна в нашей — нет, уже моей — квартире. Постепенно боль стала тупой, потом редкой, потом почти незаметной.  

Она стояла на пороге в белом пальто, которое явно стоило половину её зарплаты, и нервно теребила сумку. Я не успела спросить, чего ей нужно, как она выпалила:  

— Забери его обратно! Он мне не нужен!  

Я замерла, держа ручку двери. Её голос дрожал, но в глазах читалась не просьба, а требование. Как будто я была виновата в её ошибках.  
— Зайдешь? — спросила я, удивившись собственной холодности.  

Она кивнула, прошла на кухню, села за стол, где мы с Димой когда-то завтракали. Её пальцы выбивали дробь по стеклянной столешнице.  

— Он… — она замолчала, глотая воздух. — Он постоянно сравнивает меня с тобой. Говорит, что ты лучше готовила, не тратила столько денег, не устраивала истерик…  

— А еще он флиртует с кем попало! — её голос сорвался на крик. — Вчера я застала его в баре с какой-то студенткой! Ты же знаешь, каков он!  

Я знала. Знаю. Но сейчас это больше не моя проблема.  

— Зачем ты пришла, Алина? — спросила я, отодвигая чашку.  

Она уставилась на меня, будто ответ был очевиден:  
— Ты должна его забрать! Это ты во всем виновата! Если бы не ты, он…  

— Он что? — я перебила её, впервые за разговор повысив голос. — Стал бы идеальным? Перестал врать? Изменился? — Мои ладони вспотели.

Алина покраснела. Её идеальный макияж поплыл у уголков глаз.  

— Я… я любила его!  

— Нет, — я встала, опираясь о стул. — Ты любила то, что он тебе показывал: подарки, ужины в ресторанах, обещания. А когда оказалось, что за этим стоит человек, который бросает жену из-за скуки, ты испугалась. Теперь хочешь скинуть его, как ненужную вещь. Но я — не помойка.  

Она вскочила.  

— Ты… ты просто злишься! Хочешь отомстить!  

— Мстить? — я рассмеялась. Горько, но искренне. — Три года назад — да. Я мечтала, чтобы вы оба пожалели о содеянном. А сейчас… — я посмотрела на неё, на её дрожащие губы, на маникюр, который она всё ещё красила в тот же алый. — Мне жаль тебя. Потому что ты до сих пор не поняла: он не изменился. И не изменится. Ты не особенная, Алина. Ты просто следующая я.  

Я допила чай, душистый и горьковатый. Потом подошла к окну. Алина шла по улице, утирая лицо рукавом пальто. Вдруг она остановилась, достала телефон, швырнула его в стену дома. Осколки стекла блеснули на солнце.  

Я не почувствовала триумфа. Только усталое облегчение. Она пришла не за Димой — за иллюзией, что кто-то другой виноват в её боли. Но я больше не собиралась быть зеркалом для чужих ошибок.